La inspiración y sus musas

Siento que prostituyo a la escritura, siento que he tomado muchas musas perdidas y que las he alojado en la habitación en la que vive mi inspiración como si esta fuera un cuartucho de hotel de medio pelo

Siento que luego de haber vivido 19 abriles he escrito para demasiadas personas que quizás no lo merecieron, y no es porque considere que es una forma de gilear, o algo similar, sólo que es la única forma válida que encontré para desfogar lo que sentí en aquellos momentos...
Es tan desagradable sentirse como me siento...
Es como si cada vez que encuentro una ilusión nueva con alguna persona, sólo tuviera una forma de liberar un sentimiento que presiona mi pecho, escribiendo...
Por ello me exhorto a mí mismo al confrontarme con la siguiente pregunta:
¿Cómo me sentiré cuando luego de haber vivido 19 abriles más, vire mi rostro hacia atrás y me haya percatado que más de siete personas han sido víctimas de unos escritos procreados por mis manos, con el único fin de satisfacer estas ganas incontenibles de plasmar libremente lo que pasa por un ingenuo pensamiento que no encuentra otra forma de ser observado por alguien más?...
En este momento tomo consciencia al decir que me siento como un completo infeliz, porque cada musa tomada supo que en su debido momento lo fue todo pero que ya no es nada...

Lo único que sé con certeza es que luego de tantas musas mentirosas, creo haber encontrado a la original, pero aunque esta sea diferente a las demás en todo aspecto, terminará siendo una más del montón, porque también se irá, dejando abierta la puerta de la habitación en la que vive mi inspiración, para que se esta encame con alguna que llegue a visitar en el momento menos esperado, con el anhelo de ser exaltada por unos cuantos párrafos escritos por un idiota que no sabe hacer nada más que escribir...