Aprendizaje constante...

Siempre voy a decirte que es tu voz la que lleva mi cuerpo más allá del cielo
Y que a veces tus labios lanzan una oración que envía a mi alma directo al infierno
Has logrado que aprenda a descubrir cuándo debo callar, si quiero dormir
Y he aprendido también a descifrar que cuándo quiera huir me debo quedar

Siempre voy a decirte que es mejor dormir acompañado que con alguien al lado
Y que lamentablemente, a veces, es el dolor el que nos recuerda que nos amamos
Has logrado que aprenda a investigar en tu mirada lo que no dicen tus palabras
Y juntos hemos aprendido a evadir a una tristeza sedienta de lágrimas

Siempre voy a decirte que no es una opción averiguar si es el tiempo quien cura las heridas
Es mejor que probemos otras soluciones, aunque a simple vista parezcan suicidas
Has logrado que aprenda que una verdad vale mucho más que cien mentiras
Y también he aprendido que la soledad es la amante más puta que existe en esta vida

Siempre voy a decirte que al escribir uso como tinta sangre de mi corazón
Y si algún día muero, en mi parte de defunción, dirá claramente "sobredosis de inspiración"
Siempre voy a decirte que mis abriles se esconden en los besos que aún no me has dado
Es por ello que desde hace cuatro meses mi calendario no guarda ni rastro del mes de mayo...

Donde vive el olvido duerme el perdón.... (creo)

Allá donde vive el olvido
se dice que duerme el perdón
Allá a lo lejos en medio de la frontera donde todo empieza y todo termina

Allí donde se sienten los pasos de las sombras
se dice que reside el binomio ideal
alejados del ruido de la ciudad y del respirar del corazón para que los ojos no los puedan archivar

Allá en donde muere  lo real y nace la fantasía
se esconde lo que muchos buscan y nadie encuentra
dentro de un mundo ajeno al nuestro en el que posiblemente exista lo eterno

Allí donde vive la muerte para matar a la vida
Donde se encuentra la pureza habita el consuelo de los errores del pasado
Habita la cura de lo recordado

Allí se llega cuando muere el cuerpo
Allí uno está hasta que ve la luz
Allí se disfruta el sabor de una existencia sin memoria, sin culpas, sin temores, sin resentimientos…

En busca de la felicidad...

Yo no busco ser lo que quieres que sea
Ni espero que seas lo que siempre esperé
No me interesa verte en mi vera
En el campo o en la acera
Para decir que te amaré

Yo no intento ofrecerte ilusiones
Mucho menos ofrecerte perfección
Pues perfectos son sólo mis errores
Mis desaciertos, mis temores
Imperfecto es mi amor

Yo no pretendo que subastes tu cariño
Y ganarlo por ser el mejor postor
No busco una relación en base a algoritmos
Absolutismos y absentismos
De tu cuerpo y su calor

Yo no procuro que seas un recuerdo
O un affaire que quedará en el olvido
Yo no quiero que tengamos un final alterno
Que se resuma en que sólo dentro de mi sueño
Logre sentirte aún cuando te haz ido

Yo no deseo ponerle punto final a nuestra historia
No quisiera que nuestra relación acabe
No quiero buscar durante años tu aroma en mi memoria
Si es posible quiero mantenerme en lo oscuro
Para que continúes siendo, durante mucho tiempo, mi Candle...

Merecida soledad...

Puedo mentir y decir que todo está bien

Que la soledad es deliciosa

Y si quieres también

Que las mentiras son gratuitas

Y que dentro de mis versos o mis prosas

No se halla tú esencia maldita

  

Que el tiempo es justo
Y que las mañanas no son frías
Que guardo luto
Y que no busco enamorarme
Que conquisté a las utopías
Y que no tengo miedo a equivocarme

Que he dejado de fumar

Porque ya no me siento estresado

Y que aunque sé que no se puede olvidar

Ya no marco el calendario

Esperando ser visitado

Por un olvido autoritario

Que maduré porque quise

Que aprendí de los errores

Y que las tardes no son grises

Todo está tan lejano de la verdad

Ya no tengo ganas de vivir nuevos amores

Sólo tengo ganas de encamarme con la soledad

Libros de auto ayuda... Huevadaaaaas...

Dejo en claro que lo que voy a escribir dentro de unos instantes y que posiblemente ustedes vayan a leer dentro de un momento, es tan sólo la opinión personal de un completo imbécil que muchas veces puede llegar a tener razón, osea, la mía.

Antes de criticar algo, suelo alimentarme mentalmente de lo que rodea y encierra al tema propuesto, esta vez, no fue la excepción.
Luego de haber leído la cantidad necesaria de libros de auto ayuda, puedo decir a ciencia cierta que son una caca literaria y sobre son una oda alzada a la utopía.
No voy a olvidar jamás la indignación que sentí cuando leí "El alquimista", libro escrito por un brasileño soñador que gana dinero a costas de la debilidad mental de muchas personas, Paulo Coelho.
La frase que se quedará tatuada en mi mente y la que es el eje de este libro de mierda en sí, es:
"El universo se confabulará para que todo te salga bien", o algo similar
Y lamento decirlo, aunque suene procaz, tal vez fatalista, tal vez indignante, esto es una pichulada total.
En mis diecinueve años de vida he podido notar por experiencia propia y por experiencias ajenas también que el universo se confabula para que no consigas ni mierda de lo que te propones.
Esta filosofía de Paulo Coelho es tan sólo una copia vil y barata de la de Deepak Chopra, admitámoslo.
Pero si es tan mierda, ¿cómo es que consigue tanto éxito este tipo de libros?
Bueno la verdad esa es una duda que hasta ahora no puedo aclarar del todo, pero he intentado unir pensamientos, opiniones entre otros, para formar la siguiente teoría:
Las personas se dejan convencer por cualquier estúpido cuento de hadas porque necesitan sentir que viven en un mundo de fantasías en el que tenemos el control de nuestro destino, punto (Puras mierdas, lo sé)
Veamos si no el ejemplo del libro "La vaca"
Haciendo una pequeña sinopsis del libro, este consiste en que un infeliz busca consejos en su gurú sexual, que de por sí, no sé por qué, imagino que es un viejo verde y sopero. Este anciano maestro le pide que lo acompañe a cierto lugar porque allí obtendría su enseñanza y su estrellita de buen alumno.
En resumidas cuentas, fueron a un lugar pobre, una familia pobre les abrió la puerta de su casa para que pasaran la noche y se percataron de que lo único que los ayudaba a sobrevivir era una maldita vaca.
El anciano en un momento de arrechura extrema degolló al animal y dejó con un trauma insuperable a su alumno, por lo tanto lo volvió maricón. Luego de hacer eso, se fueron de aquel lugar sin decir nada.
Pasó un año luego de eso y cuando regresaron el gurú sexual y su alumno amanerado, ahora la familia pobretona tenía una mansión y cada vez que iban al baño defecaban monedas de oro.
La moraleja que nos deja el libro es la siguiente: "Si asesinas a lo único que te mantiene vivo todo te irá de putísima madre porque le abres la puerta a nuevas oportunidades".
Bueno, si juntamos esta filosofía junto con la de mi querido escritor Paulo Coelho, podemos aseverar que todo es color rosa, pero la realidad de las cosas es esta:
Si asesinas a lo único que te mantiene vivo, ciertamente puede que te vaya mejor o igual que antes, pero como el universo es un puto perro del hortelano, te jodiste!, porque pasará de todo para que termines muriendo en algún lugar polvoriento.
Seamos honestos, este libro titulado "La vaca" esta repleto de utopías constantes, de realidades mentirosas y sobre todo de falacias al por mayor.
Sólo pondré estos dos ejemplos, porque no quiero irritarlos.
Pero mi opinión final es la siguiente:
Todos los libros de autoayuda que he leído tienen la misma esencia, son lo mismo, y dan el mismo mensaje
"Dale, tú puedes, tú eres el arquitecto del futuro que te espera, no desmayes, sigue adelante, el universo está de tu lado, todo te irá bien siempre y cuando te lo propongas"
Una sarta de huevadas totales.
Repito no es que quiera sonar como un resentido social o un fatalista, pero si lo creen así, jódanse, porque están equivocados.
Es sólo que la vida no es así, porque si así fuera, todo sería tan sencillo como respirar, todos seríamos exitosos y personas de la clase social A-B
Desde Veronika decide morir, hasta el demonio y la señorita Prym, puedo asegurar que Paulo Coelho es uno de los peores escritores del mundo, pero al mismo tiempo uno de los más exitosos, porque les dice a las personas las mentiras que necesitan escuchar para sobrevivir.
Paulo Coelho es la vaca de aquellos depresivos que quieren perderse en la ilusión, que tan sólo viven de quimeras.
En conclusión, hay tantas cosas que quiero decir pero sería sólo redundar en lo mismo, así que:
Paulo Coelho, Carlos Cuauhtemoc Sanchez (o como se escriba su maldito apellido), David Fischman, Camilo cruz, entre otros. Les doy permiso para que se vayan a la reverenda mierda, me hagan una felación y sobre todo les doy permiso para dejar de ganar dinero a costas de la depresión de las personas.
Escritores lucrativos de pacotilla
Gracias.

Un consejo del que te hizo llorar...

No alquiles tus labios al mejor postor
No te dejes sobornar por un poco de compañía
No añores utopías ni vivas con resentimiento
Aunque pierda terreno la alegría
Y cada vez sea más grande el dolor
Aprende de una vez que no es pecado decir "Lo siento"

No busques en el cielo consejos divinos
Entiende que el día a día es el mejor gurú

Que la experiencias son las mejores recetas
Y que los recuerdos nunca quedarán guardados en un baúl

No intentes olvidar, no lo conseguirás
Sólo continúa tu camino

Busca abrigo en una chompa y no en un hombre

Ama primero a tu familia y luego a algún pueblerino

No pierdas ese brillo de tu mirar

No llores más por algo que no pudo ser

No te acostumbres a perder
Aunque no tengas ganas de vivir
Y la mente te empiece a joder
No pierdas las ganas de soñar...

En la actualidad...

La luna murió
Nació el sol
Se esfumó el aire
Llegó el vacío

Mientras mueren los últimos poetas
Van naciendo los mentirosos
El cielo cada vez es más gris
Y la vida cada vez más efímera
Las estrellas en el cielo tiritan pidiendo ayuda
Pues desde arriba se ve con claridad la mierda que nos domina
Los árboles se mueren, la tierra tiene miedo
Las personas se matan y las armas escasean
El dinero se compra con dinero
Los amigos se compran con cariño
El supuesto cariño se compra con la mente
Y la mente es un viejo millonario invadido por la soledad

Los días son sólo hoteles de paso

La tristeza la puta de la recepción
El sistema una cagada
Y el anarquismo es el cuento que nadie contó

La democracia es una falacia
El libre albedrío es una ilusión

El temor es el padre de la valentía
Y la valentía es un hijo que la madre abortó

Los cigarros son una droga legal
La marihuana una planta injustamente condenada
Las horas terminan siendo las rameras de la muerte

Y la muerte el final de una vida que nunca se vivió

El silencio es el ruido ensordecedor del desamparo
La belleza ya no existe por culpa de los ojos
El sexo es la nueva adicción de la juventud

Y las pastillas el factor que deteriora la salud

La realidad es lo que no queremos ver
Nuestro planeta es una ilusión

De una vez canonicen a este pecador
Porque ha quedado demostrado que santo, puede ser cualquier huevón

La religión es un negocio

El alma ya perdió su esencia
Luego de tantos desaciertos
Sé que tengo razón al decir que hemos hecho que el amor sea tan sólo un juego obsoleto...

La inspiración y sus musas

Siento que prostituyo a la escritura, siento que he tomado muchas musas perdidas y que las he alojado en la habitación en la que vive mi inspiración como si esta fuera un cuartucho de hotel de medio pelo

Siento que luego de haber vivido 19 abriles he escrito para demasiadas personas que quizás no lo merecieron, y no es porque considere que es una forma de gilear, o algo similar, sólo que es la única forma válida que encontré para desfogar lo que sentí en aquellos momentos...
Es tan desagradable sentirse como me siento...
Es como si cada vez que encuentro una ilusión nueva con alguna persona, sólo tuviera una forma de liberar un sentimiento que presiona mi pecho, escribiendo...
Por ello me exhorto a mí mismo al confrontarme con la siguiente pregunta:
¿Cómo me sentiré cuando luego de haber vivido 19 abriles más, vire mi rostro hacia atrás y me haya percatado que más de siete personas han sido víctimas de unos escritos procreados por mis manos, con el único fin de satisfacer estas ganas incontenibles de plasmar libremente lo que pasa por un ingenuo pensamiento que no encuentra otra forma de ser observado por alguien más?...
En este momento tomo consciencia al decir que me siento como un completo infeliz, porque cada musa tomada supo que en su debido momento lo fue todo pero que ya no es nada...

Lo único que sé con certeza es que luego de tantas musas mentirosas, creo haber encontrado a la original, pero aunque esta sea diferente a las demás en todo aspecto, terminará siendo una más del montón, porque también se irá, dejando abierta la puerta de la habitación en la que vive mi inspiración, para que se esta encame con alguna que llegue a visitar en el momento menos esperado, con el anhelo de ser exaltada por unos cuantos párrafos escritos por un idiota que no sabe hacer nada más que escribir...

Del romanticismo y otras huevadas

El romanticismo no es una mierda total, no, no lo es, lo que sucede es que muchas veces los románticos somos unos imbéciles, cosa que es muy diferente, es por ello que el romanticismo se coloca el disfraz de caza fortunas excelso y se apodera de nuestra frágil mente, frágil mente que sucumbe al instante por cualquier chispazo sentimental, usualmente.
Al romanticismo debemos tratarlo como debería ser tratada la soledad, como a una puta que sólo nos sirve para desfogar nuestras más íntimas alucinaciones, debemos coquetear con él, usarlo y luego dejarlo tirado sobre cualquier puto hotel, en resumen debemos tener control pleno sobre este, como si él fuera el arrendatario de nuestro cuerpo y nosotros los arrendadores, con un contrato que contenga una cláusula que diga: al primer síntoma de cojudez absoluta te largas de mi maldito establecimiento por pendejo
El romanticismo no es malo, no, no lo es, sólo es un arma de doble filo total... Poniendo un ejemplo, es tan útil pero tan cagado como un condón que mantuviste guardado en la billetera durante cinco meses, colocándolo en el bolsillo trasero de tu pantalón, esperando a usarlo con ansias y cuando te llega el día de sacarlo del empaque te percatas de que se hizo un pequeño agujero debido a todas las veces que tu culo se posó sobre este... Lo que intento decir es que en este caso hay dos opciones, la primera, utilizarlo con cuidado y delicadeza para que ningún esperma  travieso se logre colar por el agujero y por ende no llegue a estrellarse con el óvulo jodiéndote así el presente al formar un embrión, o el segundo y más cagado, que sepas que la tienes grande, te digas a ti mismo, a la mierda sólo es un huequito y que la longitud de tu miembro agigante el pequeño agujero del preservativo y toda la mermelada de coco llena de pequeños minis tú salgan disparados cual monóxido de carbono sale del tubo de escape de una combi asesina...
Trayendo este mismo ejemplo al caso del romanticismo (porque ya me salí un poquito del tema creo), tienes dos opciones, utilizar al romanticismo con cuidado, como un preservativo con un pequeño agujero para demostrar lo que quieres demostrar de una forma detallista, creativa quizás y sobre todo romántica o dejarte llevar y empaparte de toda la puta cursilería y hacerle un hueco más grande que la capa de ozono al pobre condón, quedando como un completo imbécil, cursi (valga la redundancia), desagradable, ridículo, badulaque, etc...
Bueno, para qué mentir, mi caso es el segundo y no precisamente porque no sepa usar un condón (no piensen mal), sólo que no sé utilizar al romanticismo, simplemente me dejo llevar por lo que creo que es un amor verdadero al que considero debo darle de todo sin estimar el costo personal, económico y dignatario que puede llegar a tener... Con mi estúpida filosofía de que amar es dejar de ser para que otro sea, me he convertido en un romántico, ciertamente, pero al mismo tiempo en un completo imbécil.
Lo más irónico es que lo sé, pero prefiero ser un imbécil que dejar que el romanticismo deje de ser el sol de este sistema planetario al que llamo vida...

Un cigarro, un café y un amor que no se olvida

Una cortina que cubre la salida
Una cama vacía
Un cigarro, un café y un amor que no se olvida
Una línea fronteriza entre mi vida y la sabiduría

Tengo el deber de trabajar
Tengo las ganas de no hacer nada
Hoy me toca deambular
Sobre el pavimento de una calle arruinada

Todo se hace insufrible
El destino del destino y yo somos incompatibles
Dios es el universo
Y el universo tan sólo es un niño travieso

El ruido resulta ser una quimera
El silencio el aire que respiro
La soledad la imagen que siempre miro
Y la paz una ilusión mañanera

El respeto es algo que he perdido
Y el amor es el significado de la locura
Antónimo resulta ser de la cordura
Esta teoría nace luego de haber caído

El miedo envuelve mi ciudad
La valentía está encarcelada
Y la muerte aún no está dispuesta a tocar
La puerta de una vida que cree estar acabada

Mi biblia el cenicero
Cada colilla un capítulo
Cada ceniza un versículo
Cada página un golpe mortero

Todo apesta dentro de este país
Mi vida ha perdido su color
Y aunque todo está lleno de dolor
Aún mantengo las ganas de pasar una noche escribiendo en París